NÃO SOU MAIS DO QUE OS BOSQUES OU A ESTRADA...
MURMURA O VENTO ALHEIO...
NA MINHA ALMA SEMPRE CHOVE...
HÁ SEMPRE ESCURO DENTRO DE MIM...
Quando eu me sento à janela
Pelos vidros que a neve embaça
Julgo ver imagem dela
Que já não......não passa.......
Lá muito longe, onde o viver se esquece...
Do interior crepúsculo tristonho.
E apagam-se as luzes da igreja,
Na chuva que cessa...
Só o vento passa onde estou...
E tudo dorme no confuso mundo.
SECOU EM TEU OLHAR A IDÉIA DE TE JULGARES CALMA,
E EU VER ISSO EM TI É UM PORTO SEM NAVIOS...
FADAS E ELFOS, SE EU CHAMASSE, VIA
MINHA ALMA É UM ARCO TENDO AO FUNDO O MAR....
"O POETA É UM FINGIDOR.
FINGE TÃO COMPLETAMENTE
QUE CHEGA A FINGIR QUE É DOR
A DOR QUE DEVERAS SENTE."
Poeta
Fernando Pessoa
Como sempre, tudo lindo... Obrigada por lembrares Fernando Pessoa, poeta português, mas que pertence ao mundo!
ResponderExcluirUm beijo